Так себе книжка. Не люблю читать критиков, которые считают, что они выше критикуемых писателей, режиссёров, певцов и т.д. на две головы, и так снисходительно сверху вниз просматривают - ну, что эти "творцы" тут такого налепили в песочнице? Сейчас потопчемся, ага, и покажем, как надо. Ну, если ты такой умный и всё понимающий на годы вперёд - ок, так покажи, как надо. Но почему-то не показывает.
Все у него какие-то недалёкие и просчитываемые его супермозгом – и Солженицын, и Окуджава, и Высоцкий (гипотетическую судьбу которого он на 35 лет вперёд до мелочей просчитал), и Сорокин с Пелевиным, и Макаревич с Гребенщиковым. Алексиевич так вообще какая-то мошенница, Пугачёва – вампирша, а вот Дмитрия Быкова, судя по всему, он немного побаивается – вроде бы начинает критиковать в своём стиле, но выруливает на комплимент, хотя иногда и сомнительный. Пока я всё это читал, у меня перед глазами всё время возникала такая картина – карлик-автор в железных доспехах прыгает меж писателей и прочих художников, и то пикой в пятку ткнёт, то щитом по голени стукнет.
Здешних восторгов по поводу автора, стало быть, я не разделяю. До того же Дмитрия Быкова ему как пешком до Китая. Быков умеет возбудить интерес к самому суконному соцреалисту, а Колобродов даже на гениев умудряется ведро помоев вылить.