Не ангел я…

Не люблю стихи, но эти понравились. За душу взяли, провели за руку с собой с комом в горле и жидкостью в глазах. Очень искренние, теплые. Пусть и темы часто повторяются, но это потому, что в жизни тем немного, которые волнуют и цепляют. Всё крутится вокруг любви, старости, утраченных надежд и жизненных опозданий. Вокруг солнца, ярких и тусклых красок природы, неизвестности вселенной. Всё это в нас. Не отнять.

Читатель мой, на рай не уповай –
Готов ли сердцу проявить отвагу?
Аз есмь пиит… Я спрятал боль в бумагу!
Не жаль себя? Ну что ж, тогда читай.

И не думайте, что это обычная высокопарность стихотворной строфы. Автор честно предупредил!
Первое сравнение, которое пришло в голову по прочтению книги Александра Антонова «Не ангел я…» - домашний сборник. Потому что, глядя на обложку с фотографией полураздетого молодого мужчины с крыльями за спиной и названием «Не ангел я…» в голову приходит что угодно, но только не поздравления с днем рождения, посвящения своим друзьям и вздохи о том, что уже за пятьдесят…
Да, стихи есть озорные, ироничные, есть грустные, философские – та самая «боль в бумаге»:

В копилку дней, что дал мне Господин,
К закату опущу еще один.
Да вот беда: чем больше их коплю,
Тем сам себе я гибель тороплю.
Все глуше, глуше перезвон монет.
Попридержать бы дни… Да шансов нет.
И сколько ни подкрашивай седин,
Лишь грустно улыбнется Господин.

Но основа всей поэзии сборника – плач по прожитым годам, ушедшей любви, о страстях и желаниях, которые уже не горят, не греют, об оставшемся удовольствии – выпить с друзьями и поиграть с рифмами.
Рифмы, кстати, неплохи, стиль достаточно отточен, есть интересные образы – «звезды в крупу ночь разметала курсивом», «профиль облака истерзан поцелуем синевы». И все же сборник какой-то домашний. Такой, наверное, здорово подарить другу, особенно понимая, что друг там найдет посвящение себе.
Видимо и тут пиит предугадал реакцию читателя, в частности мою:

Стар я стал – и девушкам не нравлюсь.
То ль стихи мои нехороши?
Напишу в надежде, что прославлюсь,
Что-нибудь такое – для души!
Заверну листочек тот в газету.
Прихвачу пол-литра налегке.
И зайду к известному поэту,
Что живет совсем невдалеке.
Похвала всегда была в почете.
Скажет мне Бачурин – старый лис:
«Знаете, Антонов, Вы растете.
Даже очень. К сожаленью, - вниз».